Je dois reconnaître que je n'étais peut-être pas le bon destinataire pour apprécier ce livre qui est certainement plus intéressant si on a entre 8 et 11 ans qu'au-delà (l'âge du personnage principal, Sam), mais promis, je le ferais tout de même passer à qui de droit qui devrait mieux l'apprécier que moi. Pourtant, comme le dit très bien Points d'Actu, le site de recommandation de lectures de la Bibliothèque Municipale de Lyon, le livre mérite d'être signalé. Signalé parce que les romans jeunesse qui traitent de la mort et plus encore de la mort de l'enfant lui-même (Sam, le héros du livre est leucémique et dès les premières pages ont comprend qu'il n'y aura aucune rémission) sont extrêmement rares. Les livres pour enfants sans happy end, qui traitent de sujets difficiles sont devenus rares ou sont plutôt des documentaires que des romans.
Ici, le jeune Sam raconte son quotidien, sa maladie avec ces soins médicaux qui prennent tout l'espace, cette fatigue constante qui l'épuise. Le livre se veut un peu son journal, un espace pour garder trace, pour écrire ce qui ne se dit pas, pour dire ses émotions, ses peurs, ses questions, ses derniers rêves. Pour raconter la mort de son ami, malade comme lui également (certainement le meilleur moment du livre, qui nous confronte le mieux à la mort).
Avec un style très simple, Sally Nicholls décrit d'une manière assez pudique le quotidien de la maladie de cette famille frappée par l'inéluctable. Elle rend les silences, les gestes, les larmes que les mots ne peuvent pas remplacer. Elle décrit, pour éviter de penser. Elle liste les questions auxquelles personne ne répond pour éviter d'y répondre à son tour.
Au final pourtant, le livre n'évite pas deux écueils. Dans cette succession de petites scènes du quotidien, rien n'apparaît avec relief une fois qu'on l'a refermé. A force de trop souvent éviter l'émotion, d'éviter les confrontations entre ses personnages, à force de ne pas aller jusqu'au bout des doutes, Sally Nicholls semble ne pas aller jusqu'au bout de son livre. Elle reste pudique à l'image de nous-mêmes et de nos sociétés face à la mort. C'est peut-être réaliste, mais on aurait aimé qu'à un moment la carapace que chacun revêt se brise.
Mais le plus gros regret est de constater que si ce livre est un livre, il n'est pas de la littérature. Il manque à Sally Nicholls un style, une amplitude pour raconter cette histoire. Si le jeu à la première personne fait penser au Goscinny du Petit Nicolas, il n'en a ni l'humour, ni la force évocatrice. Sam paraît bien grand finalement. On comprend que l'approche de la mort le transforme profondément, dommage tout de même qu'il ne lui reste pas grand chose de l'enfance.
Enfin, mais c'est là encore réflexion d'adulte. C'est un livre qui vous prend un peu en otage. On est plongé dans une histoire qui a toutes les apparences de la réalité, alors qu'elle n'est un roman. On s'attache à un personnage emblématique mais qui n'existe finalement pas et on se sent un peu floué de l'émotion que l'on ressent.
Je suis persuadé que des lecteurs plus jeunes ne verront pas tout cela et qu'ils prendront plaisir à ce livre qui parle d'un sujet dont on ne parle pas assez et qui est pourtant capital pour vivre.
Bon, ça se lit tout de même facilement. Le sujet est intéressant par les questions qu'il évoque et le fait qu'il refuse le Happy End, mais le livre ne va pas au bout et manque d'une force qui surpasse l'histoire. Vous me direz, aujourd'hui, c'est beaucoup en demander, mais c'est encore ce qui sépare un bon livre d'un grand livre. Dommage.
Pour commander ce livre :
- Quand vous lirez ce livre..., Sally Nicholls, Pocket Jeunesse, 2008, 15 euros, 272 pages. Amazon.fr.
PS : Voir la critique de Lael ou de Bouqu'in, qui semblent toutes préférer, sur le même thème, Je veux vivre de Jenny Downham.]]>
Les formes épures du dessin, ce crayonné tendre réhaussé de couleurs monochrome, chaudes, variant du jaune à l'orange, ces canetons esquissés d'un trait, font fusionner la forme et le fond d'une manière tout simplement formidable. 
Embrasse la vache ! est une espèce de fabulette naïve et simplette servie par de grands dessins accessibles, lumineux et colorés. Les pleines pages franches et douces de Will Hillenbrand se calent à cette histoire tendre et un peu désuette, et en dégagent une grande harmonie. 
La chasse à l'ours raconte l'histoire d'une famille qui a décidé de partir à la chasse à l'ours, inconsciente des risques. Elle traverse des épreuves de plus en plus difficiles, comme autant d'obstacles que la nature leur donne à franchir, sans se décourager dans l'adversité, mais continuant à chanter la ritournelle qui les encourage. Jusqu'à ce qu'ils rencontrent vraiment l'ours et que leur vantardise et leur insousiance tombe comme leurs illustions, le temps d'une course folle pour rentrer jusque chez eux, jusque sous la couette chaude du lit, bien protégé des dangers de l'ours. La poésie très décidée de Michael Rosen, alliée aux crayonnés aquarellés d'Helen Oxenbury créé une harmonie assez douce, servit par un sens de la narration, textuel et graphique, qui donne un véritable rythme à cet album. Une alternance de pages qui donne à l'ensemble un dynamisme qui fonde certainement le succès - mérité - de ce titre. 
Les jeux simples, faciles, aux parties alertes et rapides fonctionnent bien avec les plus petits. Ceux où la chance joue un grand rôle, car dès que vous introduisez de la statégie ou de la difficulté, vous diminuez la capacité des plus petits à jouer - voir l'avis sur Tric-Trac. Dans ce genre là, Sakapuss, édité par Djeco, rempli pleinement sa fonction. Simple (le principe de jeu est celui du Mistigri, il faut faire une famille de 4 chats de la même couleur), très rapide (les manches durent quelques petites minutes), drôles (à jouer à plusieurs, de 3 à 5 joueurs - attention, ça ne marche pas à deux), les rebondissements y sont nombreux (succession de plusieurs petites parties) et le jeu est très modulable (on peut arrêter dès qu'ils sont lassés, ce qui arrive toujours brutalement). 
Les plus jolies chansons de notre enfance pourrait être le titre d'une ode au nian-nian où se retrouverait compilée les plus affreuses versions de Frère Jacques, Mon Beau sapin ou Le Pont d'Avignon. Heureusement, il n'en est rien. La couverture et les illustrations d'André Bouchard, qui semble être la réincarnation du grand Dubout, donnent le ton. Nous sommes ici confrontés à une réinterprétation malicieuse et amusante de ces affreuses ritournelles qu'on a trop entendu et que l'on entonne mécaniquement, comme un réflexe pavlovien, mais sans chair. Voilà de quoi redonner une poussée d'énergie à vos cordes vocales. 
Je ne connaissais pas Hélène Riff avant que de louer ce Tout petit invité. Quel plaisir ! Quel fraîcheur ! Autant dans les trouvailles graphiques que langagières. Cadrages étranges, personnages fragiles, à peine esquissés, mise en page brouillonne et pourtant savamment agencée. 
Le Mangeur de mots tout d'abord, un formidable livre sur les mots, une réflexion sur le langage et comment on en abuse. Dans une langue incroyablement vivante, riche en vocabulaire comme en néologisme, Dedieu montre comment parfois, on peut abuser des mots, comment ceux-ci peuvent venir s'agglutiner jusqu'à former une carapace de silence. Une belle fable - à réserver aux plus grands - sur le sens de la parole et l'amour du vocabulaire, mis en valeur par des grands à-plats de couleurs, une mise en page et une typographie soignée et chic.
J'avoue avoir été récemment impressionné par Jeanne. Une Jeanne d'Arc débarassée de ses oripeaux cathos, étrillée de sa ferveur, et, par-delà, nettoyée de tout ceux qui ont essayé de la récupérer pour en garder seulement l'histoire et l'offrir aux enfants. Brûlée vive pour avoir portée un pantalon ou, comme le suggère Bresson dans Le Procès de Jeanne d'Arc, pour sa liberté d'esprit, bien au-dessus de la médiocrité de ses contemporains et de ses juges.
Enfin, comment ne pas évoquer Marie-Louise, un livre lui aussi composé de grands a-plats de couleurs vives qui conte l'histoire de deux soeurs siamoises qu'on sépara. Une anomalie qui constituera sûrement une découverte pour les enfants - de là à plonger dans la tératologie expliquée aux enfants, il y a un pas qu'il faudra essayer de ne pas franchir (Mais pourquoi elles sont collées papa ? Elles sont collées comment ? Mais ça n'existe pas !...). Comprendre la subtilité de l'histoire ne se fera peut-être pas en une fois, tant mieux, c'est ce qu'on demande aux meilleures histoires : qu'elles nous donnent l'envie de les relire pour les redécouvrir encore et encore.
Nous avons opté, après conseils, pour la méthode Delille. Simple, efficace, progressive. Il y en a d'autres. 
Dommage que les enfants ne puissent entendre toutes les références dont sont peuplés les pages de cet album. Le livre leur reste d'ailleurs un peu hermétique et l'absence de texte n'est pas pour faciliter l'entrée dans cet étrange univers. Même les suprises ont parfois du mal à être appréhendées, tant elles déconcertent. C'est peut-être la marque d'une vraie réussite.
On regrettera seulement la couverture, plutôt râtée, qui ne donne pas la mesure de l'univers caché dans ces pages et la réalisation de l'ensemble, qui paraît un peu baclée (pas d'effort sur la police, ni sur la présentation).